Un applauso a quella Spiotta di Dana!

Ero sotto il piumone del divano letto a leggere Versioni di me, mentre Marco è andato ad aiutare un suo amico fraterno a traslocare nella sua nuova casa e tra una riga e l’altra non smettevo di ruminare sul fatto che io non ce li ho, gli amici fraterni, al massimo amici o conoscenti zieschi, tranne forse un paio di persone. Insomma ero lì che rimuginavo sulle solite paranoie degli ultimi 2 mesi quando il ritmo del libro ha iniziato a prendermi, complice anche una frasetta spuntata a pag 17.

«Perché lo sappiamo i ricordi accettano fin troppo facilmente la corruzione dei rimpianti»  Sarà stata la cadenza della prosa delle prime pagine, molto istantanea e diretta, un po’ rocchenrò.
Boh.

Fatto sta che per la prima volta in 29 anni qualcosa che ho letto mi ha riportato a qualcosa che ho – o che mi sembra di aver – scritto io.

«Ogni parola che ho scritto è stata un giro di basso che non ho potuto suonare». E mi è sembrato che suonasse benissimo.

Semplice, dritta e immediata come una canzone degli Zen Cirus.

77 caratteri di cui andare davvero orgogliosi, mica come certe attività ottundenti che valgono una pacca sulla spalla con tanto di: «Dovresti esserne fiera» squittito in sottofondo e fanno venire voglia di andare a fare incetta di trappole per topi e roditori dalla lingua biforcuta.

Comunque, queste righe per ricordarmi quanto quanto mi piaccia anche la scrittura più contemporanea e immediata. Dico sempre che sarebbe bello scrivere con una prosa corposa come quella che mi piace leggere – tipo Balzac oSinger – però anche questo sound così pieno di rock  e di coinvolgimento da  XXI secolo non è affatto male.

Pioggia fredda e dolci da forno

Marchionnolo, risucchiato dalla corrente della disoccupazione - uno tsunami a sentir l'ISTAT -, spedisce curriculum a raffica e percorre la città  in lungo e in largo da un luogo di colloquio all'altro , e per fortuna che c'è Google maps che come il metano dà una mano e indica le sedi dei potenziali luoghi di lavoro: da raggiungere anche nei giorni di maltempo, bagnati di pioggia ma asciugati da una tiepida speranza di impiego.

Alle prime gocce di pioggia spuntano venditori di ombrelli a ogni angolo della strada: chissà da dove saltano fuori? È uno dei grandi misteri di Milano: un po' come gli alani che escono a passeggio dai monolocali.

A essere operatori d call center oggi,  se ne sentono davvero di esilaranti: proposte di lavoro full time con paghe improbabilu, tipo un rimborso spese di 300 € ( info su eventuali provvigioni risultano non pervenute).
Colloqui in appartamenti squallidi, tenuti da individui loschi e fumosi che sembrano appena spuntati dal baricentro della Triade Cinese così inquietanti che una ragazza - mi ha riportato - appena seduta per il colloquo si è alzata in piedi di scatto e ha detto che non era più disponibile. Bersani aiutaci tu!
Ma è proprio in questi frangenti di perplessità  che si riscoprono i piaceri un po' punk del do it yourself come quello della torta di mele , sfornata tra l'invio di una partita di cv e l'altra.

« 'More, perché non diventi uno spacciatore di dessert, un edulcotrafficante?»

Zucchero, profumo di cannella e qualcuno che in un appartamento qui vicino sta ascoltando Anima fragile di Vasco Rossi, che doveva esser morto ma che invece è ancora vivo, suono che conclude questo flusso di coscienza come il suono di un ombrello che si chiude.

A furor di popolo: dopo l'M5S è il momento delle SdP

Marcazzolo sostiene che i blog soffrono della sindrome di Pollyanna. Sempre lì con uno sguardo sognante alla Amélie Poulaine a incantarsi per le piccole meraviglie della vita, quelle che nella routine quotidiana sfuggono, o si ignorano a bella posta, del tipo:

«Toc Toc»

«Chi é?»

«Sono una minuscola meraviglia della vita: guardami»

« Sarai mica un servizio in abbonamento? Ma vaffanculo và...».

Perché  - è un topos del genere bloggico - l'ottimismo o una timida speranza devono sempre far capolino alla fine del post, altrimenti passi per un obsoleto depresso anni '90 come Kurt Cobain, o Marco Masini. Oggi però complici un astigmatismo fresco di rilevazione ottica e i brutti morsi della solita contrattura al collo, vederla particolarmente cupa mi sembra decisamente invitante, considerato che il nero sta bene con tutto.

Qualcuno mi sa spiegare come mai le meraviglie della vita sono sempre piccolissime e impalbabili, mentre il dolore della vita è sempre netto e tangibile come un ariete di sfondamento su per il fondoschiena?
Forse alcuni di noi soffrono della Sindrome del Poliano: ti prendi su così tante inculate che un orifizio solo non basta.

Mentre attendiamo fiduciosi  (Pollyannaism never dies!) una voce di Wikipedia su questa nuova  SdP, vado a sparami una dose di Tachipirina così forse riesco a leggere e/o a dare un baciottolo a Marco senza che la mia colonna vertebrale si produca in inquietanti e gotici scricchiolii alla Edgar Allan Poe. Bye.

Singer ti voglio bene

Sto leggendo La Famiglia Moskat di Singer e al pensiero di averlo quasi finito mi vengono le lacrime agli occhi. Perché è bellissimo, pieno di passioni, tormento e colori vivaci come un quadro di Chagall. Grondante di pietà e umana compassione, penetrante e profondo nello scandagliare le emozioni dei personaggi, ma anche arioso e godibile, cinematografico in un certo senso.Un'unghia del talento dele buon  Isaac Bashevis e uno scrittore è apposto per un'intera carriera. Il modo in cui Singer riesce a intrecciare le vicende di così tanti personaggi ha del miracoloso.A ogni riga penso che vorrei scrivere così. O anche solo continuare a leggere narrativa di quel livello così  generosa umana e palpitante. Singer non scrive, avvolge storie e personaggi in un abbraccio: una scintilla di luce che ti riconcilia con il mondo.

Un colpo di Pistorius

Un omicidio passionale è un omicidio passionale normale se a commetterlo è una persona famosa ai danni di un’altra persona famosa? Ed èun delitto normale se l’assassino è quello che probabilmente è il disabile più famoso del mondo e la vittima una modella bellissima?

Come sostiene giustamente Marchionnolo non esistono omicidi normali. E ogni tre per dure si sente di un omicidio il cui movente è la gelosia. Però, però, però… Non sono così sicura che l’handicap o meglio , la percezione del proprio handicap, non abbia influito su Oscar Pistorius.

Appena ho saputo dell’omicidio il mio commento è stato: «Ma povero pistola anche te, a volerti mettere a competere, tu senza gambe, con i campioni di corsa, ci credo che non sai gestire gli stress della routine sentimentale».

Oggi nel mondo che conosco un qualsiasi storpio viene discriminato a sangue negli ambienti lavorativi più banali e impiegatizi e deve farsi il culo quadrato, cubico e qualche volta prismatico per dimostrare di non essere più coglione degli altri. Ma chi te lo fa fare di andare a sfidare i normo addirittura su una cosa fisica come la corsa? Se ti va bene scatenerai l’ovvia considerazione che corri coi normali, ma se non avessi le superprotesi col cazzo. Se ti va male scatenerai tormente di invidia per la tua determinazione la tua notorietà mediatica pronte ad abbattersi su di te alla prima occasione.O coglione, non potevi battere i record mentre portavi il cane a fare la sua pisciatina?

Di tensioni e di ansie da prestazione  è satura l'aria nel primo ufficio che trovi. Cazzo ti metti a correre sfidando gli avversari, senza gambe?
Poi certo, ti viene il sospetto che la tua bella se la intenda con un altro e invece di domandarle «Tesoro, mi cornifichi forse a voltantà?» crivelli la poverina a colpi di arma da fuoco.

Scattante testina di minchia, quell’insicurezza lì da pseudormodotato sentimentale la conosciamo tutti. La conosco io ogni volta che pigolo a Marco: «Ma non è che preferiresti una fidanzata che ti prepari la cena? », la conoscono tutti quelli che temono di vedersi abbandonati da un momento all’altro per i loro tortuosi grovigli di non autosufficienza, quelli che si domandano perché proprio loro fanno parte del 20% di handicappati che hanno una storia d’amore mentre il restante 80% no.

E a volte piangono, si inquietano, si spaventano, si arrabbiano e provano un’enorme paura che la persona che gli sta accanto migri verso nuovi e più salubri lidi.
Tu invece hai fatto fuoco. Bravo. Così oltre a dimostrare che gli handicappati possono trionfare proprio come i normo hai dimostrato che a volte la follia ha la meglio su tutti,  disabili e mutilati compresi. E adesso qualcuno già generalizza e si convince che dietro ogni storpio c'è una polveriera di frustazione e un killer potenziale. Quando invece, come obietta Marco, «Stai usando il Pistorius per prendere  cripticamente di mira quello che rode a te.In fondo, handicap o non handicap, che ne sappiamo noi di lui?».

...Melium abdicare?

Sono cattolica e il papa ha abdicato. Sono di sinistra e nelle intenzioni di voto oscillo (vacillo?) drammaticamente tra Bersani e Vendola.  In realtà vorrei dare il mio voto a Pierluigi ma con la tranquillità di sapere che Nichi è un alleato senza se e senza ma. Bersani è uno che ci prova a conciliare, a mediare, a mettere davvero tutti d'accordo all'insegna del buon senso, ma in questi giorni mi è venuto il dubbio che gli accomodanti alla lunga scontentino tutti, tranne se stessi quando sono intimamente persuasi del proprio agire. Ma basta la propria convinzione personale, in politica o nella vita?

Poi c’è tutta questa storia del papa che sì mi inquieta tanto, perché quando uno accetta la nomina a pontefice credo sappia a cosa sta andando incontro, a tutti i giochi di potere che serpeggiano dietro le mura del Vaticano e di cui quando lavoravo per Santi Numi, arrivava una sia pur attenuatissima eco. Anche a non essere appassionati di dietrologia è evidente che c’è qualcosa di insostenibile sotto, se un tradizionalista come lui fa un gesto così dirompente.

Forse gli hanno fatto mobbing. Tutte quelle questioni di carte trafugate e la vicenda del presunto complotto che è uscita un anno fa.Dev'essersi sentito incredibilmente e drammaticamente solo, deve aver dubitato di se stesso in ogni fibra della sua persona. Qualsiasi siano le situazioni  contro cui ha lottato e che ha cercato di cambiare dev'essere stato dilaniante prendere atto di non avercela fatta (il pensiero forse che lo Spirito Santo ha preso il volo è migrato altrove).

E posso non comprendere e prendere le distanze da tante dichiarazioni di Benedetto XVI, come il definire l’omossessualità un attacco alla giustizia e alla pace, ma la prospettiva di una quaresima senza pontefice ha dei connotati vagamente stranianti. Dopo che si sarà ritirato, con 2 santi padri in circolazione, forse sarà un po’ come tornare al Medioevo con i papi e gli antipapi. Bisogna avere fede, tanta. E fiducia nel futuro: questo il mio fioretto naif per le prossime settimane. E che il buon Dio, la sinistra e l’ironia ci aiutino!

Prendere fiato (e legger Ca.Co.)

Ciò che non ti uccide ti fa comunque sospirare: «Che cojoni».

Signore dammi la forza di cambiare le cose che posso cambiare, la serenità di accettare le cose che non posso cambiare e l’intelligenza di saperle distinguere ché altrimenti un giorno di questi esco di casa col mitra.

Ecco, in malinconica coda (tra le gambe) di questo post volevo lasciare il delicato spunto del Solamente Oggi, una bella poesia che ho trovato citata in Uomini in fuga di Carlo Coccioli e che inizia così «Solo per oggi cercherò di vivere nient’altro che quel che mi porti il giorno, senza lottare contro tutti i problemi della mia vita in una volta sola.» E continua, più avanti: «Se il mio amor proprio è ferito, e probabilmente lo sarà, non lo dimostrerò. Solamente oggi sarò gradevole.(…). Solamente oggi non m’invigliaccherò».

L’autore la riporta come conclusione di una riunione del gruppo di Al Anon, che raccoglie le mogli degli alcolisti in via di recupero. Probabilmente in un altro contesto l’avrei giudicata una melensaggine insulsa, ma calata nel fluire della prosa  dolce ma impetuosa di Ca.Co. acquista una sua toccante potenza. Fa venire voglia di eleggere ogni verso a buon proposito per domani. Solo che in quelle pagine lì regna la condivisione, lo scambio di pensieri, un sentire insieme, un’idea di comunità... E evocare queste cose, non so perché, mi fa venire un nodo alla gola.

Respirare a fondo e pensare che resistere senza passaere alla cazzocefalia è possibile. Sorridere, porgere l'altra guancia e disarmare (senza brandir la zappa) chi mi addita a piantagrane...