Letture extra Infinite Summer

In teoria  NonNonBâ è stato comprato, portato a casa e consegnato come regalo per Marchionnolo, dal momento che i manga non mi piacciono e le storie di fantasmi mi spaventano.

In pratica è diventato il libro della buona notte, con Marco che legge a voce alta facendo le vocine dei personaggi, mentre io lo ascolto rapita.

E pensare che a me anime, manga e compagnia nipponica bella fino a qualche mese fa non interessavano.
Di giapponese, solo romanzi (e il sushi, certo).
Poi sono arrivati Yazawa, Takahashi e Taniguchi.

L’altro giorno si è aggiunto pure Shigeru Mizuki, un arzillo ultranovantenne che è un serbatoio di humour e folklore.

Sono rimasta folgorata della ricchezza delle sue storie, della semplicità del suo tratto e della tenerezza dei suoi personaggi. La figura del padre del protagonista mi ha addirittura commosso: un uomo poetico e sognatore che vive  in una società rigida e ligia al dovere come quella giapponese nella prima metà del secolo scorso.

Un’altra bella sorpresa della settimana che ho appena iniziato a leggere è Manuale del cacciatore dei libri proibiti di tal Simone Berni. Il collezionismo librario - grazie al cielo e grazie dal mio salvadanaio – non mi interessa. A me dei libri che voglio leggere bastano le ristampe (vedi quella di Fabrizio Lupo, che ho aspettato per anni) però il mondo della bibliofilia è ricco di storie ai confini dell’incredibile.

Non avevo assolutamente idea che anche in tempi recenti ci fossero libri tolti in fretta e furia dalle librerie perché scomodi. Sono proprio rimasta esterrefatta e spero di leggere presto anche Libri scomparsi nel nulla.

Un po’ è la curiosità di dare un’occhiatina ai nebbiosi confini della libertà di stampa, un po’ è anche una curiosa forma di voyeurismo verso le perversioni di quei pazzi  di bibliofili.

Il Manuale è una sorta di noir a scatole cinesi dove dietro ogni libro si nasconde una storia che dentro nasconde un altro libro…

Frammenti di un discorso rancoroso

Sto iniziando a prendere in considerazione il potere espressivo dell’allegoria, della metafora e di tutte quelle figure retoriche  che  traslano il piano del realmente accaduto in quello del verosimile o del fantastico, di modo che nessuno possa accusare direttamente lo scrivente di alludere alla propria condizione personale.

Sto invecchiando: meno di una decina di anni fa trovavo questo atteggiamento vile&vigliacco.
Oggi – con la coda tra le gambe – mi trovo costretta a riconsiderare la questione.

Mi accorgo che da un paio di post a questa parte sto alludendo a situazioni e stati emotivi senza spiegare cause e circostanze a voi cari lettori che leggete questo blog senza essere informati sui fatti dalla mia viva voce – piuttosto pigolante e piagnucolosa ultimamente - .

Vi do un indizio: in amore tutto va bene.

 Hamtaro  in questo frame mi rappresenta efficacemente

La ragione della mia prostrazione umorale ed esistenziale non ha niente a che vedere con Marchionnolo. – Anche se ho il sospetto di starlo lentamente ma inesorabilmente esasperando– (Quando leggerà questo post mi rimprovererà con un buffetto e un sorriso malinconico  dicendo che non è assolutamente vero).

Continuo a pensare che dovrei leggere Kafka e a fantasticare di:

1 – Incatenarmi per protesta davanti a luoghi significativi dal punto di vista istituzionale

2 – Tagliarmi le vene per protesta davanti a luoghi significativi dal punto di vista istituzionale

3 – Acquistare una pagina del Corriere della sera per togliermi un paio di sassolini dalla Camper

E poi c’è un’altra cosa.
In 28 anni non mi era MAI capitato ed è una cosa che ho sempre pensato di non augurare nemmeno al mio peggior nemico. Era uno dei pochi veri motivi di orgoglio che avevo e ho perso anche quello.
Mi sono ritrovata a immaginare che una persona (?) si ritrovi esattamente nella mia condizione fisica e sottoposta alle mie stesse discriminazioni per vedere come si sta dall’altra parte della barricata.
Poi a un certo punto di questa fantasia mi accorgo della meschinità del mio pensiero e faccio appello a tutti i valori etici, cattolici, umani, cristiani e della grande spiritualità universale, alla forza d’animo delle anime nobili, alla bontà di Gesù, al distacco di Buddha, alla pazienza di Giobbe, ma il ritorno sulla retta via è arduo, faticoso e talvolta mi sento recalcitrante.

C’è chi mi ha visto piangere mentre singhiozzavo: “Sono stanca di essere handicappata”, e oscillo diecimila volte al minuto tra questo dolore cieco e la rabbia vermiglia che ha innescato tutte le rivoluzioni del mondo.

Ma le rivolte le fanno le masse e non i poveri stronzi singoli.
E questa consapevolezza innesca l’ennesima crisi di nervi.

Credo proprio di avere bisogno di aiuto ma non so proprio a chi rivolgermi per farmi dare una mano.

Piccole irritazioni costanti

«Le persone bruciate alla nascita, quelle colpite e offese oltre ogni giustizia, finiscono per ripiegarsi nel loro stesso fuoco o per risorgere» (p 379)

Come vedete proseguo con tenacia nella lettura di Infinite Jest.
Mi godo le piccole gioie quotidiane della convivenza.

Persevero anche nel tentativo di non sentirmi discriminata ma in questo caso i risultati non sono granché anche se sono tutta protesa  nel riuscirci.

Certi accadimenti sono come la puntura di una zanzara: non puoi fare a meno di continuare a pensarci perché prude, prude da matti e di grattarti a sangue, fino a che – un bel giorno - non passa.

Più mi sforzo di non pensarci e più il cervello ci ronza intorno.

(Stanotte ho svegliato Marco per farmi mettere il Polaramin sul piede sinistro ecco da dove mi è venuto il paragone ditterico) .

Forse questo fastidiosa irritazione uno la sente fino al giorno in cui non si sveglia ed è assuefatto.

Si abitua alla discriminazione come a un rumore di fondo costante che non sente neanche più.

E non brucia né risorge: semplicemente sussiste.

...Ne ho pieni gli scatoloni!

Domani è il T- Day.
Trasloco.

Lascio la mia coinquilina, le mie abitudini e quella che è stata la mia casa per due anni.
Tetto sulla testa che ho trovato per avvicinarmi al mio luogo di lavoro dell’epoca, che credevo sarebbe stato il trampolino di lancio verso una – se non brillante – almeno decorosa carriera.
E invece, come ben sapete, si è rivelato una solenne inculata.

Mi trasferisco dunque – con Marcompagno – nei pressi nel mio attuale posto di lavoro per un po’ più di autonomia negli spostamenti, anche se avrei preferito restare dove sto (a 2 passi dal miglior hamburger di Milano).

Lasciatemi dunque un  momento per crogiolarmi nella malinconia di lasciare casa, mia prima vera dimora dopo l’Hotel des Invalides.
Qualche attimo da dedicare alla tristezza sul sipario che cala su questo periodo della mia vita.
Poi ci sarà una nuova casa, la convivenza con Marco, e nuove, esilaranti avventure.

Ipocondria: come un quadro clinico diventa un Picasso

Le secrezioni sanguinolente forse non sono l’avvisaglia delle mestruazioni ma il sintomo di un’emorragia interna.

Anche perché con le caldane che sento, mi sa che è in arrivo la menopausa.

L’herpes labiale è il sintomo di un’immunodepressione  o peggio: in questi giorni mi si è gonfiato il lato sinistro della mandibola. Non s’è n’è accorto nessuno ma cosa potrebbe essere lo sappiamo tutti.

Per non parlare di quella che il mio medico ha diagnosticato come corda colica, che mi brucia da matti.

Secondo lui sono troppo giovane per avere un tumore all’intestino. E mi ha tolto il caffè.

Così non capisco se la mia debolezza di questi giorni dipende  dalla mancanza di caffeina o è il sintomo di un qualche tumore del sangue.

Spesso ho avuto fitte all’occhio sinistro: ma non ho capito se è un ictus o  comunque qualcosa di tipo vascolare oppure un disturbo di tipo neurologico.

Sempre  secondo il mio dottore il salto delle mestruazioni dipende da un po’ disordine ormonale da stress. Mi ha prescritto il Dufaston®, che è un ormone che si chiama didrogesterone.

Ma oltre a mettermi – da brava femmina - nelle condizioni di ovulare (e ripristinare i valori ormonali standard) causa tumore alla mammella, trombosi e infarto del miocardio.

E una  gallinella morta cosa se ne fa dell’uovo?

Un'estate con D.F.W.

Mi sono fatta trascinare dall’entusiasmo collettivo del mio branco e quest’anno parteciperò all’ Infinite Summer, la maratona di lettura di Infinite Jest. 
Io Wallace non l’ho mai cagato troppo: intorno ai 15/16 anni ho letto qualche racconto di La ragazza dai capelli strani perché tempo prima ne avevo letto una recensione su Tutto Musica (!).

Poi l’oblio.

Anche perché – se non ricordo male – in quel periodo sono stata folgorata da Welsh.

Poi arrivo nel mio attuale posto di lavoro dove la gente non sembra fare che 3 cose:

1) lavorare

2) lavorare

3) leggere i libri di Forster Wallace

Dopo aver passato un anno intero a  sentirne parlare ho deciso di aderire all’Infinite Summer.

Per spirito di aggregazione e osmosi sociale: un po’ come guardare le partite di calcio durante i mondiali. Altrimenti di cosa parli al bar?

Mi hanno convinto la Vegana,  la Magra e Stefano.

«Guarda che non è la lunghezza, eh. Le dimensioni non contano. Io ho letto tutto Guerra & Pace».

«Sì ma Tolstoj è così»  (Stefano traccia una linea retta nell’aria) «Wallace invece è così» (e fa una serie di parabole che sembrano una colonna di cammelli imbottigliata nel traffico)

Così ho sacrificato i 30 euri di bonus  accumulati sulla Carta più della Feltrinelli (contavo di prendere Gli anni dolci di Taniguchi).

Se non mi esalta, ragazzi, il prossimo libro di Fabio Volo sarà stampato sulle vostre interiora dopo che vi avrò sgozzato al dio dei libri inutili e le vostre interiora saranno utilizzate per la produzione di carta da patrii bestsellers …

Devo già ammettere che però non è affatto male.

Sono a poco più di pagina venti e già la storia è satura di interrogativi.

Qual è il problema di Hal Incandenza?

Sociopatico o posseduto da qualche Spora Oscura ingerita in tenera età?

Lo scopriremo solo leggendo…

...Finalmente ho incontrato F.L.!

Dopo anni di attesa sto finalmente leggendo Fabrizio Lupo di Carlo Coccioli.

E’ un libro curioso, acerbo e prorompente insieme.

Non ha uno stile perfetto come Davide e nemmeno ricco come Il cielo e la terra ( a cui si fa riferimento spesso) però colpisce la sua natura palpitante.

Si percepisce tutta l’urgenza dello scrittore di articolare – all’alba del dopoguerra – un dialogo tra omosessualità e cultura cattolica.

E’ un peccato che le  intuizioni  di Coccioli siano state cancellate così.

Da cattolica mi ha sempre messo un po’ a disagio la chiusura verso l’omosessualità , che – come spiega Coccioli, nel suo caso e in quello di milioni di persone – è una condizione e non una scelta.

Ho amici gay che vivono la loro natura in maniera tutt’altro che promiscua, in modo pacato e assolutamente normale, quasi banale nella propria  quotidianità. L’aspirazione dell’autore a essere inglobato in un ordine invece che essere additato come portatore di disordine mantiene intatta tutta la sua forza emotiva a distanza di sessant’anni.

La prima edizione di Fabrizio Lupo è uscita nel 1952 – badate bene, in Francia – mentre  in Italia è stata pubblicata nel 1978.

Da allora tante cose sono cambiate, per il mondo omossessuale.

Ma dal punto di vista spirituale poco o niente (cfr. l’affaire Boffo).

Presumo che vita religiosa dell’omossessuale cattolico continui ad essere quella di chi pecca furtivamente la sera e viene puntualmente assolto la mattina, a condizione che non si innamori e viva nel disordine.
E anche dal punto di vista  del sentire comune come ci ricorda Povia con la sua Luca era Gay («C’era chi diceva : - É naturale/ Io leggevo Freud non la pensava uguale -»).

Siamo forse addirittura regrediti  rispetto al desiderio del protagonista di far capire al prossimo:

«la nobiltà la dignità l”’ordine” di un amore come il mio. La fattibilità, la credibilità di un amore come il mio. La sua bellezza, la sua autenticità, la sua gloria. La sua verità anche davanti a Dio» (p.44).

Del resto si aggiunge poco dopo: «Non mi sono scelto io, o, se preferisci giriamo la frase e diciamo che io non mi sono scelto: io mi sono limitato a ritrovarmi: il responsabile è Dio» (p.48).

Sarà anche per questo bel clima nostrano che uno scrittore con idee così potenti  sia potuto sprofondare nell’oblio.

E mentre continuo a non capire la rimozione che è stata fatta di questo autore e continuo a interrogarmi vi segnalo il sito di Carlo Coccioli curato dal nipote Marco che si prodiga per la riscoperta dell’opera coccioliana con tanto di minuscola casa editrice annessa. Buon lavoro!